SALIR DEL PASO

Inercia

2010-07-02T04:27:00.001-07:00

Consagró su destino a pintar acantilados, a escribir sobre piedras sus versos, a tratar de acabar con los muros, a crecer con el tiempo. Montó sobre una máquina de tinta y de papel y trató de darle un nombre propio a cada ser humano.
Pasó el tiempo y el hombre maduró, dejó de ser un niño y trató de cantar una sola canción; una canción de amor, que contara la historia del mundo, o quizás de su vida o su muerte, pero nunca encontró las palabras correctas y su voz naufragó.
Consagró su destino a una búsqueda. Regresó del infierno –nunca debió pasar por esa puerta-, y al regreso, sus manos, acariciaron una estrella fugaz (mientras escribo esto me pregunto cuánta tristeza se puede llegar a acumular en cada ser humano).
Había un nombre escrito en un papel y había un gran descubrimiento. Había una gran lucha. Era un hombre feliz y estaba en este mundo. Las cosas se crecían. Luego pasó una nube, se acabaron los sueños. Alguien alimentaba incendios en una habitación. La muerte lo llenaba todo. Aquel lugar se hundió en el desconcierto. El árbol se secó. Las mujeres huyeron, los niños se marcharon. La cera de los púlpitos no ardía. La sangre de los muertos se secaba. ¿Adónde íbamos todos? Aquello era algo serio; según pasaba el tiempo la cosa empeoraba. Los hombres, las mujeres, perdieron los recuerdos. Los niños y las bestias pasaron un mal trago… Todos dejaron de jugar por las mañanas. Llovieron caracolas, tortugas, horizontes, y nadie se inmutó ni dijo nada. Murieron muchos. Les pesaban la sangre y las palabras. No supieron ganar esa batalla.
El hombre no supo qué escribir desde ese día. Nadie se merecía aquello. La inercia de la vida los mató. Los que le conocieron nunca dijeron nada, nunca se revelaron. Murieron en silencio, murieron sin saber, murieron como perros, todos domesticados.

Walt Whitman - Hojas de Hierba

2009-12-10T00:06:00.001-08:00

He dicho que el alma no vale más que el cuerpo
y he dicho que el cuerpo no vale más que el alma,
y que nada, ni Dios, es más grande que uno mismo,
y quien camina una legua sin amor, camina a su propio entierro
envuelto en su sudario,
y tú, o yo, que no tenemos ni un céntimo, podemos comprar lo más
preciado de la tierra,
y el destello de unos ojos, o el guisante en su vaina, confunden a la
sabiduría de todas las épocas,
y no hay oficio ni ocupación en los cuales el joven que los sigue no
pueda ser un héroe,
y no hay objeto tan blando que no pueda ser el eje de las ruedas del
universo,
y digo a cualquier hombre o mujer: deja que tu alma permanezca
fría y serena ante los universos.

Las estaciones - Hoja marchita - - Hermann Hesse -

2009-05-27T22:51:00.000-07:00

Toda flor quiere su fruto,
toda mañana, crepúsculo.
No hay nada eterno en la tierra,
salvo la transformación, la huída.

Hasta el verano más radiante
se marchitará un día y será otoño.
Quieta, hoja, ten paciencia
cuando venga a llevarte el viento.

Sigue jugando, no te defiendas.
Calma, deja que las cosas pasen,
deja que el viento, el que te quiebra,
sople y te lleve a casa.

José Ángel Valente - fragmento -

2009-05-27T22:50:00.000-07:00

...La primera caída de la nieve
y el silencio tenaz de la naturaleza
en el amanecer.

Me esfuerzo en descifrar un pájaro.

Pato de Invierno - José Ángel Valente -

2009-05-27T22:48:00.000-07:00

Por encima del agua helada
el patito se resbalaba.
Por encima del agua dura,
el patito de la laguna.
Por encima del agua fría,
el patito silba que silba.
Silba que silba se resbalaba
y en vez de llorar silbaba.

Ray Bradbury - Fahrenheit 451

2008-09-10T03:48:00.000-07:00

─Cuando muere, todo el mundo debe dejar algo detrás, decía mi abuelo. Un hijo, un libro, un cuadro, una pared levantada o un par de zapatos. O un jardín plantado. Algo que tu mano tocará de un modo especial, de modo que tu alma tenga algún sitio a donde ir cuando tú mueras, y cuando la gente mire ese árbol, o esa flor, que tú plantaste, tú estarás allí. “No importa lo que hagas ─decía─, en tanto que cambies algo respecto a como era antes de tocarlo, convirtiéndolo en algo que sea como tú después de que separes de ellos tus manos. La diferencia entre el hombre que se limita a cortar el césped y el auténtico jardinero está en el tacto. El cortador de césped igual podría no haber estado allí, el jardinero estará allí para siempre.

Canto a mí mismo, 46. -Walt Withman-

2008-08-05T02:39:00.000-07:00

...Viajo eternamente,

Mis señas son un capote de invierno, zapatos recios y un báculo cortado en el bosque,

Ningún amigo mío se sentará en mi silla a descansar
no tengo cátedra, ni iglesia, ni filosofía,
No llevo a ningún hombre a la mesa puesta, ni a la biblioteca, ni a la bolsa
Pero a vosotros, hombres y mujeres, os llevo a la cumbre,
Con mi brazo izquierdo os rodeo la cintura,
Con mi mano derecha os señalo los paisajes y el camino real.

Ni yo, ni nadie, pueden recorrer ese camino por tí,
Tú mismo tienes que recorrerlo.

No queda lejos, es fácil llegar a él,
Acaso has estado recorriéndolo, desde que naciste, sin saberlo,
Acaso está en todas partes, en la tierra y en el mar.

Échate tus trapos al hombro, hijo mío, yo tomaré los míos y pongámonos en camino sin demora,
Maravillosas ciudades y naciones libres encontraremos a nuestro paso.

Si te cansas, me darás las dos cargas y apoyarás tu mano en mi cadera,
Y, cuando yo te lo pida, me recompensarás con el mismo servicio,
Pues, habiéndonos puesto en marcha, ya no podremos descansar.

Esta mañana, antes del amanecer, subí a una colina acontemplar el firmamento poblado de estrellas,
Y le dije a mi alma: Cuando poseamos aquellos mundos y el placer y la sabiduría de todo cuanto hay en ellos, ¿estaremos por fin llenos y satisfechos?
Y mi alma dijo: No, no habremos hecho otra cosa que alcanzar esos mundos para ir más allá.

También tú me haces preguntas y yo te escucho,
Y te digo que no puedo contestarte, y que la respuesta has de encontrarla por ti mismo.

Siéntate un momento, hijo mío,
Aquí tienes pan para comer y leche para beber,
Más tan pronto como hayas dormido y te hayas puesto ropa fresca, te daré u nbeso de adiós y te abriré la puerta para que salgas.

No te detengas -Walt Whitman

2008-06-24T01:06:00.000-07:00

NO TE DETENGAS
.
No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tú puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...

Manuscrito

2008-02-11T05:42:00.000-08:00

Camina plácidamente entre el ruido y la prisa, y recuerda la paz que se puede encontrar en el silencio. Vive en buenas relaciones con todas las personas, todo lo que puedas, sin rendirte.
Di tu verdad tranquila y claramente; escucha a los demás; incluso al aburrido y al ignorante; ellos también tienen su propia historia.
Evita a las personas ruidosas y agresivas, sin vejaciones al espíritu. Si te comparas con otros, te volverás vano y amargado; porque siempre habrá personas más grandes y más pequeñas que tú.
Disfruta de tus logros así como de tus planes. Mantén el interés por tu propia carrera, por humilde que sea; es una verdadera fortuna en las cambiantes vicisitudes de los tiempos. Sé cauto en tus negocios; porque el mundo está lleno de engaños. Pero no por eso te ciegues a la virtud que, sin duda, existe; mucha gente lucha por altos ideales; y, en todas partes, la vida está llena de heroísmo.
Sé tú mismo. Especialmente no finjas afectos. Tampoco seas cínico en el amor; porque, frente a toda aridez y desencanto, el amor es perenne como la hierba. Recoge mansamente el consejo de los años, renunciando con donaire a las cosas de la juventud. Nutre la fuerza de tu espíritu para que te proteja en las desgracias repentinas, pero no te angusties con fantasías. Muchos temores nacen de la fatiga y de la soledad. Junto con una sana disciplina, sé amable contigo mismo. Tú eres una criatura del universo, no menos que los árboles y las estrellas; tú tienes derecho a estar aquí. Y te resulte evidente o no, sin duda el universo se desenvuelve como debiera.
Por lo tanto, mantente en paz con Dios, de cualquier modo que lo concibas. Y, cualesquiera que sean tus trabajos y aspiraciones, mantén, en la ruidosa confusión, paz con tu alma. Con todas sus farsas, trabajos y sueños rotos, éste sigue siendo un mundo hermoso. Ten cuidado. Esfuérzate en ser feliz.

(Manuscrito anónimo encontrado en la vieja iglesia de Saint Paul, Baltimore, 1693)

Pablo Neruda -Cien Sonetos de amor- VIII

2007-11-27T11:56:00.000-08:00

Si no fuera porque tus ojos tienen color de luna
de día con arcilla, con trabajo, con fuego,
y aprisionada tienes la agilidad del aire
si no fuera porque eres una semana de ámbar,
.
si no fuera porque eres el momento amarillo
en que el otoño sube por las enredaderas
y eres aún el pan que la luna fragante
elabora paseando su harina por el cielo,
¡Oh bienamada, yo no te amaría!
En tu abrazo yo abrazo lo que existe,
la arena, el tiempo, el árbol de la lluvia,
.
y todo vive para que yo viva:
sin ir tan lejos puedo verlo todo:
veo en tu vida todo lo viviente.

León Felipe de su libro -El poeta canta al viento-

2007-11-27T11:51:00.001-08:00

Fragmento de un poema titulado: Y una vez...

.
.
Tres poetas
una estrella
y un dragón
La estrella es siempre la misma
y el mismo es siempre el dragón,
pero los poetas: tres
y tres es como tres mil
trescientos mil
o un trillón...
(Este número se mide
por el hambre del Dragón).

El Orco -El aprendiz de sabio-

2007-11-26T23:25:00.000-08:00

Una vez –de esto hace muchos años-, Li Chu, el pequeño aprendiz, se escapó de la casa de su padre, el honorable Huang Go y atravesó toda la china a pie buscando a un venerable monje que fuera su maestro.
Durante setecientos años Li Chu atravesó montañas, ríos, valles y collados, y en ese tiempo sintió a menudo la mordedura del frío y el aguijón del hambre y el calor.
Un día, al bajar de una montaña, encontró un pequeño monasterio y supo que había llegado al final de su viaje. Llamó a la puerta y aún esperó doscientos años más a que le abrieran, hasta que una mañana un monje le invitó a pasar.
Mingyar Dondup, un sabio que había sido consejero del Más Recóndito, le recibió en persona.
-Dime, Li Chu ¿Qué quieres de nosotros? –le pregunto Mingyar Dondup.
-Vengo a aprender de usted, el hombre más sabio de la tierra –le contestó Li Chu.
-Muy bien –dijo Mingyar Dondup-, tomaremos un buen tazón de tsampa y empezaré a enseñarte la gran sabiduría de mis antepasados.
Mientras decía esto, Mingyar Dondup buscaba a tientas su tazón en la penumbra de la sala, y como no lo hallara comenzó a impacientarse.
-¡Estos monjes son unos descuidados! –dijo de pronto-, no encienden las lámparas a tiempo, se dejan la manteca de yak por todas partes… Pero… ¿dónde estará ese maldito tazón?
-Maestro –le dijo el aprendiz-, vengo a aprender de usted pero antes quisiera transmitiros un mensaje.
- Mingyar Dondup miró al discípulo intrigado.
-¿Qué dice tu mensaje? –respondió.
-El discípulo miró a los pies de su maestro y dijo con toda la humildad que fue capaz de reunir en ese instante:
-Esperando en la puerta he aprendido algo de vuestro jardinero.
-¿Del jardinero? Dime qué es eso pues -dijo Mingyar Dondup.
-Es que es algo que os va a doler bastante.
-¡Dímelo pues, cuanto antes! –repuso Mingyar Dondup, ahora ya muy impaciente.
-Maestro, esperando en la puerta he aprendido que el buen jardinero no necesita alcorques pues siembra con serenidad, riega con lentitud y así le da tiempo al espíritu del agua para que encuentre su espacio y su lugar.
- Mingyar Dondup, que siempre andaba a vueltas trabajando en los alcorques, sintió como un rayo le fulminaba y en ese instante comprendió, de un modo inesperado, el misterio profundo que hacía funcionar el eje de La Rueda De La Vida.
- Mingyar Dondup miró al discípulo, le dio las gracias y comenzó a enseñarle lo que guardaba allá en lo más profundo de su corazón, pero el discípulo, interrumpiéndole de nuevo, dijo:
-Sólo una cosa más, maestro… Vuestro tazón… Lleváis sentado sobre él todo este tiempo.
Y entonces los dos estallaron en una prolongada carcajada, y así el discípulo, pudo empezar, después de tanto tiempo, a aprender por fin de su maestro.

Aprender a ver

2007-08-22T04:09:00.003-07:00

William Wordsworth, en sus Baladas Líricas, dice:

…Porque he aprendido
a mirar la naturaleza, no como en la hora
de la despreocupada juventud, sino oyendo a menudo
la quieta, triste música de la humanidad,
ni áspera ni chirriante aunque de poder amplio
para castigar y dominar. Y he sentido
una presencia que me inquieta con la alegría
de pensamientos elevados, un sentido de lo sublime
de algo más hondamente mezclado,
cuya morada es la luz de soles que se ponen,
y todo el océano y el aire vivo,
y el cielo azul y en el alma del hombre…

Vivir

2007-08-22T04:09:00.001-07:00

José Antonio Marina escribe en algún libro que ahora no recuerdo:

Vivir es sacudir la inercia
Mantener a pulso la libertad
Nadar contracorriente
Cuidar el estilo
Crear un momento mágico
Defender un derecho
Hacer un regalo
Reírse de la fortuna
Burlarse del destino y la rutina
De la maldad, de la mediocridad y el tedio.

El Orco -Sin título-

2007-06-26T06:21:00.000-07:00

No pienso
No existo
No siento
Ya soy casi humano.

El Orco -Sin título-

2007-06-20T22:54:00.000-07:00

Horribles, los espejos, inertes, agotados
soy la estación desierta
de cualquier madrugada
desordenada mi mente
he consumido
esporas en el viento
sangre, risas y versos
calculados cadáveres que no sirven a nada
reversos de la vida
silencios de palabras
¿quién quiere todo esto?
¿a qué sirve la nada?

El Orco -Pájaros negros-

2007-06-14T23:00:00.000-07:00

Al principio su mundo tenía sentido: la nada lo llenaba todo y aquello era lo único que habitaba en lo más profundo de su ser. Luego vinieron las dudas; aparecieron una mañana gris, llovía un poco. Llegaron caminando sobre sus patas pequeñas, esquivando los charcos con cuidado, y se pararon frente al muro de piedra de la puerta. Su corazón dio un grito. Eran como pájaros negros. Ella los conocía, ya los había visto en una de sus viejas pesadillas.
Luego creció y algún tiempo más tarde, cuando dejó de verlos, aprendió lo que eran algunos sentimientos: el juego del amor, el color de la sangre, el fuego de la primavera, el frío de la muerte. Miraba al cielo y esperaba al otro, acariciaba los cuerpos de los caracoles y en los días de lluvia rasgaba su vestido azul y se tumbaba sola, sobre la hierba mojada. Así pasaba el tiempo.
Un día recuperó su vida y de su corazón surgió, vestido con la luz de aquella primavera, algo nuevo y perfecto. Era genial verla jugar con aquel sentimiento. Aquella vez yo tuve mi primera visión del paraíso. Pasamos unos meses en el valle. Recuerdo esas montañas y cómo nos besábamos entre nubes de nieve y regueros de agua. Luego vino el invierno y perdió su forma el tiempo. Las cosas se escondían. Ella lloraba cada tarde la pena de los días. Yo no sabía bien qué hacer, su piel perdió la luz y en su mirada la vida se le fue apagando. Se marchó un día de enero; era por la mañana, todo estaba lleno de escarcha y niebla; los pájaros habían regresado y ella se fue con ellos.

El Orco -Algunas veces-

2007-06-12T23:04:00.000-07:00

Esta mañana he perdido pie
El suelo ha desaparecido
Y hasta la muerte tenía la mirada ausente
Como si no supiera bien adonde dirigirse.

…

Algunas veces me despierto sangrando por los ojos
Tal es el dolor que me produce el sueño de estar despierto.
Algunas madrugadas antes de amanecer ya luce el sol
El sol sin luz de la desesperanza
un nuevo día para una nueva pérdida
Y todo está tan mal que hasta la más negra derrota
Supondría un descanso
Por eso miro con envidia e esos mendigos
Que duermen bajo el sol en algún banco
Ellos no tienen que luchar
Ellos, al fin, han encontrado su sitio,
su lugar en el mundo.
…

En un mundo hueco
Abrasado por la desolación
Mis papeles revolotean exhaustos
Así, yo espero inútilmente,
Entre el polvo y el humo
el dolor y la sangre
el momento final en que mis versos encuentren su justificación.

El Orco - Belén -

2007-06-06T23:06:00.000-07:00

Conocí a Belén hace bastantes años, cuando mi amigo Igor y yo éramos poetas. Una tarde fuimos a Fuenlabrada; habíamos quedado con un chaval que tenía un programa de radio por la noche y nos había invitado a recitar nuestras poesías. Llegamos temprano a la cita y estábamos bebiendo en la barra del bar del centro de la juventud cuando conocimos a un par de chicas. La verdad es que ya no recuerdo cómo o porqué las conocimos pero lo que sí sé es que charlamos de escribir, les recitamos poesías y todas esas cosas que hacíamos por aquel entonces. De un modo singular se había creado una extraña armonía entre nosotros.
El chaval de la radio apareció por fin y las chicas se vinieron con nosotros. Fuimos dando un paseo hasta la emisora. Recuerdo que había un partido de fútbol importante, de esos que paralizan el país, y que las calles estaban desiertas. Ya en la emisora leímos nuestras poesías. Se fundió la luz o algo parecido y acabamos leyendo a la luz de una pequeña televisión sin sonido. Las chicas también leyeron e hicimos ese programa de radio como si no hubiera nadie escuchando al otro lado de los micrófonos, cosa que probablemente era verdad. Creo recordar que terminamos sentados en el tejado del edificio charlando de muchas cosas pero ya no estoy muy seguro. De lo que sí estoy seguro es de que aquella noche sucedió algo especial. Fue una de esas noches en las que de pronto te das cuenta que has hecho algo que recordarás con el paso del tiempo. Belén estaba llena de energía. Era una de esas personas a las que la naturaleza ha bendecido con un don especial. Rebosaba de vida por cada poro de su piel.
Después de eso la volví a ver un par de veces más. Era una chica de barrio. Sencilla, alegre, brillante y joven. Era de esa clase de personas que iluminan el mundo. Una noche que volvimos a vernos me entregó una hoja de papel y me dijo: “te he escrito una poesía”. Desde entonces ya nunca la he vuelto a ver pero aún conservo su poesía. Decía:

Vienes, como hecho de momentos chiquitos…
Vuelves Ángel el rostro de los odios
para entregárselos a los Dioses…

Sí, quizá dioses endiablados
o demonios endiosados…
¿O quien demonios sabe?

Pero eres un poeta entre Las Voces
un vagabundo entre las razas
un pescador cuyo anzuelo quedose
atrapado en el cielo…

Pero eres un hombre cuyo corazón
no pasa por el aro, ni de
lo común ni de lo raro, tu
libre corazón no pasa por
el aro, te mantienes
Poeta en plenilunio.

El Orco -El gato sin cabeza

2007-05-28T22:56:00.000-07:00

Siete veces siete
mi corazón da un brinco
Luces azules dentro de tus ojos
Una princesa se cae de su balcón
saben sus labios a chocolate y fresa

Setenta veces siete
te has hecho viejo
ganó terreno lo oscuro y lo terrible
las cosas de la vida cotidiana

el gato sin cabeza
te muestra sus garras cada día
todo ha perdido aquella intensidad
la vida se me muere dentro
mi beso no va a volver a despertar ya nunca más
a esa princesa.

El Orco - Mi vida y tus rosas

2007-05-17T05:19:00.000-07:00

Hay un loco que mira a la luna
en las noches de hielo
Hay un animal
que no quiere
aprender a volar
Hay un sentimiento que todo lo abarca
La razón de una vida
La expresión de una idea
El sentido total
que absorbe en su esencia
los seres, las cosas
mi vida y tus rosas.
Hay un muro que aguarda impaciente
la hora de mi ejecución
Un lamento en la acera
Un perro que ladra a su sombra
Un abismo total
Una espera
Un instante perfecto
en tus labios
un gesto infinito
que no mira jamás hacia atrás
una vida violenta
una muerte tranquila
un final desgarrado
o tan sólo un final.

El Orco - Este barco sin timón

2007-05-10T23:39:00.000-07:00

Este barco ingobernable sin timón
que me lleva y me arrastra
esta vida perdida
sin penas ni cenas
sin escenas de cama, sin abrigos de lana,
sin nadie a quien llamar
ni espejo que me quiera reflejar
Ingobernable este trago de sopa, que arropa mi copa y me invita a olvidar.
ingobernable tu ropa, tu cuerpo en mi cama, tu rostro en mi almohada,
tu vida a deshoras, tu historia de amor.
Ingobernable esta vida, pequeña y sentida
impermeable y dormida
cansada de tanto esperar.
Ya ves, corazón, lo lamento
hoy no pienso luchar por salvarte, ni seguir escribiendo
ni saltar esa valla, ni servirte otra copa, o quitarme la ropa
buscando una causa que me incite a cantar.
Ni patearme de nuevo la vida
buscando tus gestos
ni cruzarme desiertos de cuento
ni abrazarme a tu triste tormento
ni gritar libertad.

El Orco -Primavera-

2007-05-09T05:41:00.000-07:00

Los días se alargan, se vuelven perfectos, es primavera. Todo le grita al corazón que quiere vivir y el corazón responde a ese grito esencial como un animal en celo. Todo se agita en el alma. Es la vida que se abre paso a través de la carne, las vísceras, la piel. Es la vida que todo lo impregna. Y el cerebro se prepara para esta momentánea eclosión. Neuronas explotando en un inmenso espectáculo genial de fuegos artificiales. Química vibrando. Los locos, los libres del mundo se agitan, los artistas se ponen a crear .Ahora no hay tiempo para el sueño. Cada minuto cuenta. Toda la intensidad, el fragor de la batalla del mundo y de la vida se despliega de pronto ante sus ojos asombrados. El deshielo de la razón, el canto a la locura y al genio, la hipotermia de lo insignificante y racional, el rito genial del absurdo ha comenzado. Todo florece. Le crecen a la vida sus mujeres, les arden las manos de pasión y en sus ojos, sus piernas, y en cada curva de sus cuerpos encuentra cada loco su respuesta. La vida se agita, se retuerce, vibra y pugna por volar, por crecer, escaparse, gritar, alejarse de todo lo trivial y cotidiano. Es la llamada de la naturaleza, es el río genial que nos arrastra, la piedra perenne, el volcán ancestral, la aurora perfecta. Hay un sonido, un color, un sabor que impregna cada sentimiento. Nada se escapa a nuestra primavera. Todo está tan cargado de vida y belleza, todo es tan fabuloso e intenso que produce dolor…

Jack Kerouac -Los vagabundos del Dharma-

2007-03-27T23:40:00.000-07:00

...Japhy era considerado un excéntrico en el campus, cosa bastante habitual en esos sitios donde se considera raro al hombre auténtico; las universidades no son más que lugares donde está una clase media sin ninguna personalidad, que normalmente encuentra su expresión más perfecta en los alrededores del campus con sus hileras de casas de gente acomodada con césped y aparatos de televisión en todas las habitaciones y todos mirando las mismas cosas y pensando lo mismo al mismo tiempo mientras los Japhys del mundo merodean por la espesura para oír la voz de esa espesura, para encontrar el éxtasis de las estrellas, para encontrar el oscuro misterio secreto del origen de esta miserable civilización sin expresión.

...Japhy se puso en pie de un salto -he estado leyendo a Withman, oíd lo que dice: "Alzaos, esclavos y haced temblar al déspota extranjero". Señala así la actitud del Bardo, del Bardo lunático zen de los viejos senderos del desierto que ve que el mundo entero es una cosa llena de gente que anda de un lado para otro cargada de mochilas, Vagabundos del Dharma negándose a seguir la demanda general de la producción de que consuman, y, por tanto, de que trabajen para tener el privilegio de consumir toda esa mierda que en realidad no necesitan, como refrigeradores, aparatos de televisión,coches, coches nuevos y llamativos, brillantina para el pelo de una determinada marca y desodorantes y porquería en general que siempre termina en el cubo de basura una semana después; todos ellos presos en un sistema de trabajo, producción, consumo, trabajo, producción, consumo...

House with no walls

2007-03-27T23:05:00.000-07:00

Del ibro: Cold Mountain Poems
autor: Han Shan
título: House with no walls

Cold mountain is a house
without beams or walls.
The six doors left and right are open
the hall is blue sky.
The rooms all vacant and vague
the east beats on the west wall
at the center nothing.

En el libro de Jack Kerouac titulado: "Los vagabundos del Dharma" aparece así:

Montaña Fría es una casa,
carece de vigas y paredes
a derecha e izquierda están abiertas las seis puertas,
el vestíbulo es el cielo azul.
Las habitaciones están desocupadas y vacías
la pared del Este choca contra la pared del Oeste
en el centro no hay nada.

...Nadie me inquieta, cuando hace frío enciendo una pequeña hoguera, cuando tengo hambre preparo unas verduras, nada tengo que ver con el Kulak, con su granero y sus pastizales... Levanta una prisiónpara sí mismo y una vez dentro de ella no puede salir, piensa en ello, podría sucederte a ti.

El Orco -Miradas (fragmento)

2007-02-26T05:50:00.000-08:00

La esencia del misterio femenino latía en ella. Ese algo indefinible que llena de potencia el aire que respiras. Algo como un recuerdo extraño que viene a ti desde el pasado o un sabor intenso y nuevo que te emborracha los sentidos.
Yo pasaba el tiempo de mi vida recordándola: los gestos de sus manos, la forma de sus pies, el tacto de su pelo. Todo era diferente en ella. Cuando giraba el cuerpo, hablaba, o se reía, o algún rayo de sol perdido le iluminaba el rostro, entonces yo me sorprendía asombrado y feliz pues encontraba en ella una nueva manera de percibir el mundo. Un mundo de una belleza extrema y sobrenatural.
En ella, en esa mujer sencilla que pasaba desapercibida para la gente en general, estaba contenida la fascinante belleza del mundo.
Nunca necesité explicarme porqué todo en ella era diferente y especial. Con cada gesto suyo, con cada mínimo cambio de su cuerpo yo descubría un objeto nuevo de culto, una nueva forma de arte. Algo tan necesario como sentir o respirar. ¡Oh dios!, pensaba yo, ¿Cómo puede existir sobre la tierra algo que sea tan hermoso? Ella, con su modo de ser y con su cuerpo, me enseñó a entender el sentido del arte y las múltiples formas en las que se ocultaba la belleza. Un universo propio que nadie me podría arrebatar jamás.
Mientras tanto, de un modo imperceptible, el tiempo y el destino hacían su trabajo…

El Orco -ocho-

2007-02-14T22:48:00.000-08:00

En todas partes está ella
cambia todo lo que tiene vida a su alrededor pero nadie lo nota
transforma el mundo sin apenas cambiar nada
parece frágil pero el planeta se hiela cuando ella no está
porque pasa desapercibida puede llamársela pequeña
pero cuando se marcha la vida no perdura
todo comienza en sus ojos y allí todo termina
su alma es gigantesca aunque ella no lo sabe
todo nace en su corazón y allí también todo se desvanece.

El Orco -Poesía para ti-

2007-01-11T00:53:00.000-08:00

Poesía para ti

Sobre todas las cosas planeas tú
El símbolo de todo lo existente
El corazón que da vida a mi mundo
El cielo que me acompaña siempre

Sobre todas las cosas planeas tú
Siempre presente en cada estrella
En cada amanecer, en cada luna
Cada uno de tus gestos me sumerge en la belleza del mundo
Eres la vida desatada, el fuego que me abrasa
La intensidad imprescindible
Que siempre busca mi alma.

Nunca puedo evitarlo
Tu imagen me llena de nostalgia
Tú representas todo aquello que para mí es la esencia de la vida.

El Orco -siete- Entonces empezará el futuro

2006-12-11T21:03:00.000-08:00

Entonces empezará el futuro

Estamos hechos de la misma materia que los sueños. Todo es provisional, intangible y etéreo. Todo es tan fascinante y pasajero. La vida apenas existe y nosotros no somos más que una pequeña casualidad del destino, pero poseemos el don más extraordinario: el don de atravesar con nuestra pequeña existencia la existencia del mundo. La casa arde, el pez está en la red, pero nosotros seguimos a pesar de todo, a pesar del dolor y la tristeza, de la desolación y la infelicidad. A través de nacimientos y muertes, de catástrofes y guerras, nosotros, de algún modo, seguimos aquí. Vivimos en nosotros y en nuestros muertos. Somos los que nos fueron y avanzamos hacia lo que seremos en otros aún lejanos. Ese es el gran secreto, la grandeza del hombre. Por eso somos sueños. Sueños gigantes que nos crecen dentro a pesar del dolor y de la desesperación. Sueños que nos traspasan a pesar de nosotros.
Los días pasarán, las cosas pasarán, todo terminará dentro de un tiempo y de algún modo tú seguirás aquí con tu sonrisa verde y tus ojos brillantes y le dirás al mundo: “al menos yo he vivido” y te reirás de todos esos monstruos juguetones que tanto miedo dan a la gente corriente.
La vida es sólo eso: atravesar la existencia a través de las múltiples formas y ser pez en la red y ave en el cielo, y ser hombre o mujer, monstruo y absurdo, verdad, intensidad, sabiduría y sentimiento. Y sobre todo ser infinito, ser infinito siempre.

Dylan Thomas (1914-1953)

2006-11-12T03:35:00.000-08:00

De ordinario atravesamos la existencia como aletargados o por entre la niebla, no logrando despertar y percibir, y sin llegar a comprender, a pesar de las sorpresas, que tendríamos que estar más alerta y en todo momento preparados; nos acostumbramos a vivir como el guerrero se acostumbra al peligro, y sólo de cuando en cuando nos damos cuenta de que el hecho de existir es ya en sí mismo el don más extraordinario. Es el milagro que no olvidan los santos y los poetas, y ésta es la característica fundamental que les distingue de los demás hombres. Ellos solos constituyen aquella raza aparte para quienes vivir no es hacer un viaje subterráneo, y, como resultado de esta experiencia, sus obras y su recuerdo dejan una estela de luz.

Y LA MUERTE NO TENDRÁ SEÑORÍO

Y la muerte no tendrá señorío.
Desnudos los muertos se habrán confundido
con el hombre del viento y la luna poniente;
cuando sus huesos estén roídos y sean polvo los limpios,
tendrán estrellas en sus codos y pies;
aunque se vuelvan locos serán cuerdos,
aunque se hundan en el mar saldrán de nuevo,
aunque los amantes se pierdan quedará el amor;
y la muerte no tendrá señorío.

Y la muerte no tendrá señorío.
Bajo las ondulaciones del mar
los que yacen tendidos no morirán aterrados;
retorciéndose en el potro cuando los nervios ceden,
amarrados a una cuerda, aún no se romperán;
la fe en sus manos se partirá en dos,
y los penetrarán los daños unicornes;
rotos todos los cabos ya no crujirán más;
y la muerte no tendrá señorío.

Y la muerte no tendrá señorío.
Aunque las gaviotas no vuelvan a cantar en su oído
ni las olas estallen ruidosas en las costas;
aunque no broten flores donde antes brotaron ni levanten
ya más la cabeza al golpe de la lluvia;
aunque estén locos y muertos como clavos,
las cabezas de los cadáveres martillearán margaritas;
estallarán al sol hasta que el sol estalle,
y la muerte no tendrá señorío.

Estoy demasiado cerca -W. Szymborska-

2006-11-02T20:09:00.000-08:00

ESTOY DEMASIADO CERCA

Estoy demasiado cerca para que él sueñe conmigo.
No vuelo sobre él, de él no huyo
Entre las raíces arbóreas. Estoy demasiado cerca.
No es mi voz el canto del pez en la red.
Ni de mi dedo rueda el anillo.
Estoy demasiado cerca. La gran casa arde
Sin mí gritando socorro. Demasiado cerca
para que taña la campana en mi cabello.
Estoy demasiado cerca para que pueda entrar como un huésped
que abriera las paredes a su paso.
Ya jamás volveré a morir tan levemente,
tan fuera del cuerpo, tan inconsciente,
como antaño en su sueño. Estoy demasiado cerca,
demasiado cerca. Oigo el silbido
y veo la escama reluciente de esta palabra,
petrificada en abrazo. Él duerme,
en este momento, más al alcance de la cajera de un circo
ambulante con un solo león, vista una vez en la vida,
que de mí que estoy a su lado.
Ahora, para ella crece en él el valle
de hojas rojas cerrado por una montaña nevada
en el aire azul. Estoy demasiado cerca,
para caer del cielo. Mi grito sólo podría despertarle. Pobre,
limitada a mi propia figura,
mas he sido abedul, he sido lagarto,
y salía de tiempos y damascos
mudando los colores de mi piel. Y tenía
el don de desaparecer de sus ojos asombrados,
lo cual es la riqueza de las riquezas. Estoy demasiado cerca,
demasiado cerca para que él sueñe conmigo.
Saco mi brazo que está debajo de su cabeza dormida,
Mi brazo dormido, lleno de agujas imaginarias.
En la punta de cada una de ellas, para su recuento,
Se han sentado ángeles caídos.

El Orco -seis- Oferta de empleo

2006-09-27T20:37:00.000-07:00

Nuestro planeta, empresa multinacional en expansión, necesita cubrir urgentemente múltiples puestos de:

Músicos
Pintores
Escultores
Fotógrafos
Artistas
Escritores
Soñadores
Amantes del riesgo
Ingenuos
Mujeres con clase
Sabios
Actores
Actrices
Ecologistas
Escaladores
Filósofos
Poetas

Buscamos personas luchadoras, tenaces, dispuestas a cambiar el mundo a su manera, irresponsables, amantes del desorden, sin dotes comerciales y que no estén dispuestas a trabajar bajo presión.

Para ellos nuestro planeta ofrece contrato de fracaso indefinido, dedicación plena, ninguna estabilidad profesional y un salario acorde a lo estipulado en el mercado de trabajo.

Los aspirantes que sean contratados entrarán a formar parte de un siniestro grupo de trabajo formado por personalidades importantes del mundo de la economía que actualmente controlan los fondos de inversión y el mercado bursátil, algunos dictadores asesinos, políticos corruptos, traficantes de armas, fanáticos religiosos, mafiosos paletos sin escrúpulos y presidentes de consejos de administración que les ayudarán en todo momento a fracasar en la consecución de sus objetivos de trabajo.
No es necesaria experiencia ni carnet de conducir, aunque se valorará algún conocimiento previo de juegos malabares.

Las personas que estén interesadas se pueden presentar en nuestras oficinas de cualquier ciudad del mundo (imprescindible traje, corbata y American Express).

Alonso Ibarrola -Ataque masivo-

2006-09-26T21:00:00.000-07:00

El enemigo estaba allí, fuertemente atrincherado y protegido por numerosas baterías, que cubrían con su fuego todo el valle. Era preciso atravesarlo con cargas furiosas de la caballería. El Alto Estado Mayor calculó que serían precisas cinco oleadas, cada una de ellas con cinco mil hombres. Teniendo en cuenta que el enemigo causaría un sesenta o setenta por ciento de bajas, era lógico suponer que la quinta oleada llegaría a su destino. Dadas las órdenes pertinentes se iniciaron las cargas. La batalla no se desarrolló según el cálculo previsto y lo cierto es que para la supuesta última y definitiva oleada sólo quedaban dos soldados. Preguntaron éstos si la carga tenían que hacerla al galope forzosamente, como las anteriores. Vistas las circunstancias, se les dió plena libertad para hacer lo que quisieran. Y los dos soldados, pie a tierra, cansadamente, arrastrando de la brida a sus respectivos caballos, se lanzaron contra el enemigo, hablando tranquilamente de sus cosas...

Nazim Hikmet -Acerca del vivir-

2006-09-24T21:27:00.000-07:00

El vivir no admite bromas.
Has de vivir con toda seriedad,
como una ardilla, por ejemplo;
es decir, sin esperar nada fuera y más allá del vivir;
es decir, toda tu tarea se resume en una palabra:
Vivir.
Has de tomar en serio el vivir.
Es decir, hasta tal punto y de tal manera
que aun teniendo los brazos atados a la espalda,
y la espalda pegada al paredón,
o bien llevando grandes gafas
y luciendo bata blanca en un laboratorio,
has de saber morir por los hombres.
Y además por hombres que quizás nunca viste,
y además sin que nadie te obligue a hacerlo,
y además sabiendo que la cosa más real y bella es
Vivir.
Es decir:
has de tomar tan en serio el vivir
que a los setenta años, por ejemplo,
si fuera necesario plantarías olivos
sin pensar que algún día serían para tus hijos;
debes hacerlo, amigo, debes hacerlo,
no porque, aunque la temas, no creas en la muerte,
sino porque vivir es tu tarea.

Sucede, por ejemplo,
que estamos muy enfermos;
que hemos de soportar una difícil operación;
que cabe la posibilidad
de que no volvamos a levantarnos de la blanca mesa.
Aunque sea imposible no sentir
la tristeza de partir antes de tiempo,
seguiremos riendo con el último chiste,
mirando por la ventana para ver
si el tiempo sigue lluvioso,
esperando con impaciencia
las últimas noticias de prensa.
Sucede, por ejemplo, que estamos en el frente,
por algo, por ejemplo, que vale la pena que se luche.
Nada más comenzar el ataque, al primer movimiento,
puede caerse cara a tierra, y morir.
Todo esto hemos de aceptarlo con singular valor,
y a pesar de todo, preocuparnos apasionadamente
por esa guerra que puede durar años y años.
Sucede
que estamos en la cárcel.
Sucede
que nos acercamos
a los cincuenta años,
y que falten dieciocho más
para ver abrirse las puertas de hierro.
Sin embargo, hemos de seguir viviendo con los de fuera,
con los hombres, los animales, los conflictos y los vientos,
es decir, con todo el mundo exterior que se halla
tras el muro de nuestros sufrimientos;
es decir: estemos donde estemos
hemos de vivir
como si nunca hubiésemos de morir.

Se enfriará este mundo,
una estrella entre las estrellas;
por otra parte una de las más pequeñas del universo,
es decir, una gota brillante en el terciopelo azul,
es decir, este inmenso mundo nuestro.
Se enfriará este mundo un día,
algún día se deslizará
en la ciega tiniebla del infinito
-no como una bola de nieve,
no como una nube muerta-,
como una nuez vacía.
Desde ahora mismo se ha de sufrir por todo esto,
ha de sentirse su tristeza desde ahora,
tanto ha de amarse el mundo en todo instante,
se le ha de amar tan conscientemente que se pueda decir: "He vivido".

Enrique Anderson Imbert - Alas -

2006-09-21T21:07:00.000-07:00

Yo ejercía entonces la Medicina, en Huamahuaca. Una tarde me trajeron a un niño descalabrado: se había caído por el precipicio de un cerro. Cuando, para revisarlo, le quité el poncho, vi dos alas. Las examiné: estaban sanas. Apenas el niño pudo hablar le pregunté:
-¿Porqué no volaste, mi hijo, al sentirte caer?
-¿Volar? -me dijo-. ¿Volar, para que la gente se ría de mí?

Eduardo Galeano, un escritor genial

2006-09-18T21:19:00.000-07:00

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena
suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunqe les pique la mano izquierda o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies: lon ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:

Que no son, aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no profesan religiones, sino supersticiones.

Que no hacen arte, sino artesanía.

Que no practican cultura, sino folklore.

Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Memoria de la nieve - Julio Llamazares

2006-09-03T21:29:00.000-07:00

Hace ya mucho tiempo que camino hacia el norte, entre
zarzas quemadas y pájaros de nieve.

Hace ya mucho tiempo que camino hacia el norte, como
un viajero gris perdido entre la niebla.

Una verdad cifrada dejé atrás: el humo denso y obsequioso
de los brezos y la alegría de mis padres en el
anochecer.

En el camino del norte, sin embargo, sólo mendigos locos
me acompañan.

Duermo bajo sus capas en las noches de invierno.

Les digo este relato para ahuyentar el miedo.

La lentitud de los bueyes - Julio Llamazares

2006-09-03T21:01:00.000-07:00

Yo vengo de una raza de pastores que perdió su libertad
cuando perdió sus ganados y sus pastos.

Durante mucho tiempo mis antepasados cuidaron sus
rebaños en la región donde se espesan el silencio y la retama.

Y no tuvieron otro dios que su existencia ni otra memoria
que el olvido.

Caliente está la piedra donde bebían la sangre de
sus vides al caer de la tarde. Pero qué lejos todo si
recuerdo.

Qué lejos de mí la región de las fuentes del tiempo, el
lugar donde el hombre nace y se acaba a sí mismo como
una flor de agua.

Ellos no conocían la intensidad del fuego ni el desamor
de los árboles sin savia.

Los graneros de su pobreza eran inmensos. La lentitud
estaba en la raíz de su corazón.

Y en su sosiego acumularon monedas verdes de esperanza
para nosotros.

Pero el momento llegó de volver a la nada cuando los
bueyes más mansos emprendieron la huída y una cosecha
de soledad y hierba reventó sus redes.

Ahora apacientan ganados de viento en la región del
olvido y algo muy hondo nos separa de ellos.

Algo tan hondo y desolado como una zanja abierta en
la mitad del corazón.

Su fuego en la tibieza - autor: Alberto Szpunberg

2006-08-24T21:09:00.000-07:00

Todo el poder nace de un sueño y de la punta de una flecha
y entre página y página cabe toda la espesura del mundo:
los caballos cruzan los ríos y los montes como si fueran capítulos de un libro
y en medio del combate se abre camino un suave prado
donde el otoño, más allá de los hombres caídos,
más allá de los aceros mellados, empalidece delicadamente el pasto
y ruboriza de amor las mejillas:
todas las ramas del bosque se unen para albergar esta pasión,
todos los arroyos espejan la luz para que llegue hasta el fondo:
entre los árboles aún está el niño que expropia y se enamora y se desangra
y una lluvia de flechas asegura la victoria, implacable como el tiempo,
más terca que la bota que ahora patea el estante.

Elegías de Duino -Rainer María Rilke-

2006-08-04T10:02:00.000-07:00

Primera Elegía (fragmentos)

¿Quién, si gritara yo, me oiría entre los coros
de los ángeles? Y suponiendo que me tomara
uno de repente hacia su corazón, me fundiría con su
más potente existir. Pues lo bello no es nada
más que el comienzo de lo terrible, que todavía apenas soportamos,
y si lo admiramos tanto, es porque, sereno, desdeña
destrozarnos. Todo ángel es terrible.

…Ah, y la noche, la noche, cuando el viento lleno de universo
se apacienta en nuestro rostro, ¿para quién no se quedaría ella, la deseada,
suavemente desilusionadora, que para el corazón solitario
es tan penosamente inminente? ¿Es más leve para los enamorados?

…¿Aún no lo sabes? Echa desde tus brazos el vacío
hacia los espacios que respiramos, quizá para que los pájaros
sientan el aire ensanchado con vuelo más íntimo.

…Sí, las primaveras te necesitaban. Requerían
algunas estrellas que las percibieras. Se alzaba
una ola hacia ti desde el pasado, o cuando
pasabas ante la ventana abierta,
se entregaba un violín. Todo esto era misión.

…Cierto que es raro, no habitar más la tierra,
no usar ya las costumbres apenas aprendidas,
y a las rosas y a otras cosas a su manera prometedoras,
no dar el significado de porvenir humano;
no ser ya lo que se fue en manos de infinita angustia
y abandonar hasta el propio nombre
como un juguete destrozado.
Extraño, no seguir deseando los deseos. Extraño,
ver que todo lo que se ligaba aletea tan suelto
por el espacio. Y el estar muerto es trabajoso
y lleno de repaso, hasta que poco a poco
se rastrea algo de eternidad. –Pero los vivos cometen
todos el error de distinguir demasiado fuerte.
Los ángeles (se dice) no sabrían a menudo si andan
entre vivos o muertos. El eterno torrente
Arrastra siempre todas las épocas consigo…

Propósito del blog

2006-08-03T09:30:00.000-07:00

Este blog nació con la idea de ser un cuaderno de apuntes para mi uso personal. Dispersos por mi casa y mis bolsillos siempre guardo un montón de textos de diversos autores, apuntes de clases de talleres literarios, fragmentos de literatura que hablan de unas cosas y otras pero que en el fondo siempre tratan sobre lo mismo, ese tema que siempre me obsesiona: el arte de vivir, de sentir, de escribir.
Casi a diario los leo y los releo con verdadera devoción, como el que intenta descifrar un gran misterio. Todos ellos contienen la esencia de lo que yo considero el fascinante enigma que habita en la gran literatura. El enigma de la sabiduría, la fuerza, la pasión y la vida.
Sucede que, muchas veces, cuando conozco a gente que escribe o está empezando a escribir o creo que puede llegar a escribir bien, le recomiendo que lea estas cosas, pero en el caos de mi existencia nunca encuentro ese papel o no recuerdo el título del libro o el nombre del autor, así que un día decidí que, poco a poco, los reuniría en este blog. De esta manera todo sería más sencillo. Bastaría enviar a la persona al blog o imprimir lo que quisiera darle.
Si pasas por aquí de vez en cuando verás que el blog se actualiza poco. La razón es sencilla. Yo tardo mucho tiempo en interiorizar lo que hay escrito en él, prefiero leer cada entrada muchas veces, saborearlas despacio para entender mejor lo que contienen. Creo que es preferible hacer eso que acumular hermosos textos sin más ni más.
Respecto a esto cada persona que escribe tiene su propio texto. Un fragmento de un libro capaz de sacudirle, de hacerle comprender toda esa magia. Todos los que practicamos la escritura tenemos ese sentido especial que nos permite oír el hermoso latido que da la vida a algunos textos. Si escribes o amas, o vibras de ganas de vivir, o simplemente buscas sin saber lo que buscas, espero y deseo que encuentres algo aquí. Lo que hay aquí son sólo mis apuntes. Si dejas un mensaje yo entraré en tu blog también y compartiremos nuestra búsqueda.
Por último comentarte que cuando un post empieza por algo parecido a: “El Orco uno, El Orco dos, etc…” significa que son textos míos y normalmente los cuelgo ahí porque quiero que alguien que no está cerca o algún escritor amigo mío los lea. No pongo casi nada mío, pero si lo que pongo te gusta me alegro, si además te transmite algo mejor que mejor. Si me dejas un comentario que incluye una recomendación (deberías leer tal o cual libro o una pregunta concreta) y no te respondo en el blog, no te preocupes porque siempre tendré en cuenta tus recomendaciones o pensaré en lo que me digas.
Un abrazo a todos y a todas y ahora… a escribir.

¿Qué podemos saber de una persona?

2006-07-12T21:08:00.000-07:00

Del libro "Confesiones de un burgués" autor: Sándor Márai.

¿Qué podemos saber de una persona cuya sonrisa nos ha iluminado por un instante? Conocer a alguien es una empresa complicada y peligrosa cuyos resultados suelen ser bastante pobres. De aquella actriz sólo sé que siempre estaba de buen humor y que sabía mucho sobre los hombres y sobre la "vida" en general... Su intuición femenina le preocuraba ese material que poseen la mayoría de las mujeres de verdad y del que los hombres se enorgullecen cuando consiguen adquirir una mínima parte.
[...] Ella me enseñó que la cortesía de verdad, la única posibilidad para la convivencia humana, es algo muy distinto de lo que a mí me habían enseñado en casa y en el colegio. [...] Me enseñó que la verdadera cortesía no se resume en llegar sin un minuto de retraso a una cita que no deseamos, sino que puede ser más cortés eliminar con decisión y crueldad cualquier intento de provocarla... Me enseñó que sin decisión y crueldad no podemos ser libres, pues nos ponemos en manos de nuestros compañeros. También me enseñó que podemos ser maleducados, pero nunca descorteses, que podemos dar una bofetada a alguien, pero no aburrirlo, y que es una falta de cortesía fingir amor cuando en realidad se espera menos de nosotros.

[...] Mi amiga la actriz se sentó en la cama sin quitarse el abrigo [...] "Nada importa -musitó-. Ni siquiera el amor. Sólo importa el talento".

Ronda de Noche -Ana Becciu-

2006-06-26T21:10:00.000-07:00

En su libro titulado "Ronda de noche", Ana Becciu nos dice:

"El amor se produce cuando se acaricia una textura, cuando con las manos, o con la boca, se relata. La boca acaricia con relatos, provoca texturas aquí y allá. Y en las texturas se puede leer. Pero casi nadie sabe leer.

...Hay algo en los ojos de la amada que está quieto, detenido, a la espera. De esta espera se desprende un brillo, un resplandor que no deja ver bien. Cuando la amada abre los ojos, los ahueca, como quien con la mano recoge el agua de una fuente, y retiene en ellos la mirada que protege a todo su pasado. Quien la ama sabe que de esa región estará siempre ausente. Que no ha sido invitado, ni lo será.
De ese espacio es, precisamente, de lo que se ha enamorado".

El Orco -dos - Desaprender (fragmento)

2006-06-19T21:00:00.000-07:00

...Siempre este sabor a tierra en cada cosa. Un aire seco impregna los objetos cubriéndolos de polvo, de soledad, de muerte. En torno a mí sólo el silencio. Aquí no queda nada ya. Estériles fragmentos de vidas acabadas. Esta es la realidad macabra de las personas, de las cosas, de todo lo que nunca tuvo un gesto amable, de este terrible mundo de horribles insignificancias.
Ahora, llegan a mí recuerdos. Golpean como balas mi cabeza y, casi al instante, mi cerebro se impregna con el olor a agua, a soledad, a frío, a amargura. De vez en cuando paro y miro alrededor, y ahí esta esa nada inmensa que todo lo contiene. Es la increíble fragilidad del mundo de las cosas, de lo que existe provisionalmente, de todo lo que va camino de su destrucción. Trago saliva y muerte mientras recuerdo tu cuerpo nadando en aquel mar profundo ahora inexistente.
Un fuego crepita entre nosotros; tu rostro iluminado por las llamas. Enfrente, muy abajo, la noche, el universo, y aquel instante que contenía todas mis estrellas. La enredadera terrible del mundo sube por nuestro acantilado pero aún nos queda algo de tiempo. Una inconsciencia sensual palpita en tus ojos marrones, casi negros, que se cierran despacio. Hay una tempestad que ruge aún en aquellas viejas batallas olvidadas, junto a cadáveres caídos entre olas de plata y pájaros de sal. Esta noche, quisiera enhebrar tu vida entre la mía, de nuevo, para siempre, pero conozco y sé, te juro que lo sé, que no tiene sentido intentar nada que quiera ser real, eterno, imaginable. Me ha costado mil noches llegar hasta tu corazón, entender tu sabor, tu razón y tu cuerpo, pero ahora todo eso carece de importancia, no tiene ya sentido, porque mientras jugábamos a estar enamorados, un inmenso desierto vacío se ha tragado la escena, el mar, la noche y las estrellas. Esta mañana hay un sabor a derrota en los sueños. Esta mañana, de nuevo, igual que cada día, no hay un sólo lugar en el que refugiarse.

El Orco - cinco

2006-06-13T23:07:00.000-07:00

Un hombre llegó al monasterio de Luang Ying y se entrevistó con el Abad. Le preguntó:
-Reverendo Padre, ¿quién es el monje más sabio de este lugar?
-Ese de allí -le respondió el Abad, señalando al jardinero.
-Y si es el hombre más sabio ¿porqué ejerce de jardinero? -preguntó el hombre.
-Por eso -respondió el Abad-, porque es muy sabio.

Los Agelastas

2006-05-19T14:56:00.001-07:00

Agelasta es una palabra olvidada de origen Griego que quiere decir: "el que no ríe". De nuevo Milán Kundera, me alegra el alma con su sabiduría cuando escribe: "No hay posibilidad de paz entre el novelista y el agelasta. Como jamás han oído la risa de Dios, los agelastas están convencidos de que la verdad es clara, de que todos los seres humanos deben pensar lo mismo y de que ellos son lo que creen ser. Pero es precisamente al perder la certidumbre de la verdad y el consentimiento unánime de los demás cuando el hombre se convierte en individuo. La novela es el paraíso imaginario de los individuos. Es el territorio en el que nadie es poseedor de la verdad, ni Ana ni Karenin, pero en el que todos tienen derecho a ser comprendidos, tanto Ana como Karenin".

"Todos los auténticos novelistas están a la escucha de esta sabiduría suprapersonal, lo cual explica que las grandes novelas siempre sean un poco más inteligentes que sus autores. Los novelistas que son más inteligentes que sus obras deberían cambiar de oficio".

Las verdades de los hombres

2006-05-19T14:14:00.000-07:00

Milán Kundera en su libro titulado "El Arte de la Novela" nos deja estas maravillosas frases:

"Cuando Dios abandonaba lentamente el lugar desde donde había dirigido el universo y su orden de valores, separado el bien del mal y dado un sentido a cada cosa, don Quijote salió de su casa y ya no estuvo en condiciones de reconocer el mundo. Este, en ausencia del Juez supremo, apareció de pronto en una dudosa ambigüedad; la única verdad divina se descompuso en cientos de verdades relativas que los hombres se repartieron".

El Orco pregunta...

2006-04-24T10:57:00.000-07:00

¿Tú crees en el destino?

(Por favor, abstenerse estupendos).

El Orco cuatro - Varios 2

2006-04-24T10:48:00.000-07:00

Nada es lo que parece
excepto lo que parece ser.
*
Todo es vacío
por eso, lleno de sí mismo,
se infla de orgullo el ignorante.
*
Perfección, belleza, sabiduría, sufrimiento,
en boca del mal poeta son palabras vacías
mas cuando las pronuncia el sabio
desata tempestades.
*
Café con leche
sabiduría con pan y mantequilla
estoy cansado del mismo desayuno.
*
¿Experiencia?
la muerte si que es una experiencia.
*
Tengo una vida muerta entre mis brazos
no sé donde ponerla.

El Orco cuatro - Varios 1

2006-04-24T10:39:00.000-07:00

Sólo hay una cosa verdadera: la certeza cruel de que que hoy no es viernes.
*
No hay nada más lleno
que el inmenso vacío que existe entre tú y yo.
*
Las nubes y los pájaros recorren los caminos del cielo
mas no por eso están ellos mas cerca
de la sabiduría.
*
Si te traspasa la vida
no cedas
Si te acorrala la muerte
no cedas
Si es el amor el que llama a tu puerta
mejor échate a un lado.
*
La verdadera amistad es perfecta en sí misma
no conoce la muerte
sabe esperar
tiene todo el tiempo del mundo por delante.
*
La verdadera pasión no sabe de acuerdos
con ella no se puede negociar
ni seguir su paso cuando decide marcharse.

El Orco tres - Amanece

2006-04-24T03:30:00.000-07:00

Amanece,
sobre los campos de batalla
sobre los campos de refugiados
sobre los campos de minas
sobre los camposantos
sobre todos los campos del mundo
Amanece.

El Orco dos - Desaprender -

2006-04-15T08:28:00.000-07:00

Collado sobre el valle de Leh, camino de Ladakh, entre el Tíbet y China, a 4200 metros.

Desde el cielo al infierno, en un solo paso, atravesé el collado de la luz y de las sombras. El paisaje tenía ese color tan gris de los días de invierno o de las almas de la gente corriente. Mi corazón buscaba en esa altura una respuesta. allí permanecí durante un tiempo mientras la lluvia hacía crecer el musgo en mi cabeza. El viento traía a mí algunas respuestas, pero era de la terrible soledad de aquel lugar de la que aprendí la gran lección suprema. El silencio atravesó mi corazón hasta hacerlo de piedra y cada noche pájaros negros picoteaban furiosos las cuencas vacías de mis ojos. Quise ir más lejos, pero mis pies sabían que ya no había un más allá hacia donde ellos pudieran dirigirme, y en mi delirio, algunas veces, quise creer que era un santo o un borracho adicto a las estrellas, pero la luz violeta de cada amanecer me devolvía a la cruenta realidad y nada había cambiado. Con el paso del tiempo comprendí que mi cuerpo marchito era un pequeño templo, frágil como una flor y efímero como un rayo de luna, algo tan prescindible como vivir o respirar y así mi espíritu creció hasta formar parte de ese paisaje de rocas desnudas, de niebla y viento.
Llegó el invierno y la nieve cubrió todo el paisaje. Un pequeño ratón surgió de un agujero. Le vi crecer y morir en un instante. Su cuerpo yacía sobre la tierra y de la misma tierra llegaron los gusanos que vivieron de él durante un breve espacio, pero ellos también perecían, y eran pasto de la misma tierra de la que habían surgido. De todo aquello que latía alrededor aprendí nuevas cosas, y me fui retirando muy dentro de mí buscando una respuesta. Mi espíritu era cada vez más fuerte y todo lo demás era sólo materia, pequeño hogar de seres transitorios que iban camino de algún lado. Todos los seres y las cosas del mundo atravesaban aquel collado perdido en las montañas en un eterno ciclo que se repetía siempre. Todo a mi alrededor se transformaba en un gigantesco torbellino de muerte y renacer constante. Las formas de la tierra y del cielo cambiaban en una gran transformación sin fin cuyo objetivo último se me escapaba.
Un día me pude contemplar, al fin, y yo ya no era aquel que un día conocí. Ya no supe reconocerme en ese nuevo estado y perdí la razón, la vida, el alma. Ahora era sencillo habitar en el mundo pues yo era el propio mundo. Me bebí las estrellas, el viento, la nieve, las rocas que cubrían mi collado. Vi la muerte, la luz, el nacimiento. Mi espíritu se transformó en la esencia del mundo. Los cielos y la tierra eran mis manos y el universo entero era mi casa. Pasó algún tiempo y luego, un día, bajé de aquel collado, tranquilo al fin, pero sabiendo que en el fondo, después de tanto esfuerzo, nada, absolutamente nada, había cambiado.

Mujer-ciudad, dime, ¿como eres tu?

2006-04-15T01:48:00.000-07:00

Italo Calvino le da a cada ciudad el nombre de una mujer: Diomira, Dorotea, Adelma, Isadora... Hay muchos tipos diferentes de ciudades: hay ciudades imaginarias, fuera del espacio y el tiempo. Ciudades tristes, ciudades alegres, ciudades memoria, ciudades deseo, ciudades que son signos. Hay ciudades sutiles, ciudades dobles, ciudades visuales, ciudades que son sólo forma, tan hermosas a la vista que uno puede pararse allí, tal vez toda la vida, a contemplar sus calles, sus luces, sus paseos. Ciudades que son inmensos espacios de intercambio: intercambio de recuerdos, de deseos, de recorridos, de destinos. Ciudades contínuas, que siempre están ahí, ciudades escondidas, que nunca salen a la luz, y nacen y desaparecen sin que nadie llegue nunca a verlas. Ciudades imposibles. Ciudades microscópicas, que sin embargo, van ensanchándose con el tiempo, hasta llegar a cubrir todo el espacio. Ciudades telarañas, que permanecen suspendidas sobre abismos, como Moriana. Ciudades felices que cobran forma y nacen y se desvanecen continuamente, escondidas en las ciudades infelices. Ciudades utópicas, que aunque nunca las encontremos no podemos dejar de buscar.

Calvino dice que cree haber escrito un último poema de amor a las ciudades, ahora, cuando es más difícil vivirlas como ciudades. "Las ciudades invisibles son un sueño que nace del corazón de las ciudades invivibles", dice.

Ocurre con las ciudades como en las relaciones, como en los sueños: todo lo imaginable puede ser soñado, pero hasta el sueño más inesperado es un acertijo que esconde un deseo, o bien su contrario, un temor. Las ciudades, los hombres, las mujeres, como los sueños, están construidas de deseos y de temores, aunque el hilo de su discurrir sea secreto, sus normas absurdas, sus perspectivas engañosas, y cada cosa esconda otra.

También las ciudades creen que son obra de la mente o del azar, pero ni la una ni el otro bastan para mantener en pie sus muros: "de una ciudad no disfrutas las siete o las setenta maravillas, sino de la respuesta que da a una pregunta tuya". Isadora, por ejemplo, es la ciudad soñada; un lugar al que se llega siempre demasiado tarde. Un lugar donde los deseos ya son sólo recuerdos.

El Gran Kan está cansado. Mientras habla con Marco Polo una sensación como de vacío le llega junto con el olor de los elefantes después de la lluvia; piensa que en la vida de los emperadores hay un momento que sucede al orgullo por todos esos territorios que ha conquistado y que pronto renunciará a conocerlos y a comprenderlos. Descubre entonces, que ese imperio que nos había parecido la suma de todas las maravillas es una destrucción sin fin ni forma. Que el triunfo sobre esos territorios le ha hecho heredero de su larga ruina. Dice: "a veces me parece que tu voz me llega de lejos, mientras soy prisionero de un presente vistoso e invisible en el que todas las formas de la convivencia humana han llegado al extremo de su ciclo y es imposible imaginar las nuevas formas que adoptarán. Y escucho por tu voz las razones invisibles por las que vivían las ciudades y por las cuales tal vez, después de muertas revivirán".

Recuerda, mientras mira las cenizas de Sándalo que se enfrían en los braseros, el relato que le hizo Marco Polo de la ciudad de Anastasia: "...a quien se encuentra una mañana en medio de Anastasia los deseos se le despiertan todos juntos y le rodean. La ciudad se te aparece como un todo en el que ningún deseo se pierde y del que tú formas parte, y como ella goza de todo lo que tú no gozas, no te queda sino habitar ese deseo y contentarte. Tal es el poder, que a veces dicen maligno, a veces benigno, tiene Anastasia, ciudad engañosa: si durante ocho horas al día trabajas tallando ágatas ónices crisopacios, tu afán que da forma al deseo toma del deseo su forma, y crees que gozas de toda Anastasia cuando sólo eres su esclavo.

Kublai Kan no cree todo lo que le dice Marco Polo cuando le describe las ciudades, pero sigue escuchando con atención. Sólo en los informes de Marco Polo, Kublai Kan consigue discernir, algunas veces, a través de las murallas y las torres destinadas a desmoronarse, la filigrana de un diseño tan sutil que escapa a las mordeduras de las termitas.

El Orco -uno

2006-04-11T21:03:00.000-07:00

Una noche de tormenta El Orco y Luis Felipe discutían encaramados en la copa de un árbol. Luis Felipe decía: “Lo que hay que hacer es desaprender” y El Orco le contestaba: “lo que hay que hacer es buscar una respuesta”. En ese instante cayó un rayo del cielo y los mató a los dos. Nunca más se les oyó discutir.

Tu vida es la respuesta (Sandor Marai)

2006-04-05T11:19:00.000-07:00

Uno siempre responde con su vida entera a las preguntas más importantes. No importa lo que diga, no importa con qué argumentos trate de defenderse. al final, al final de todo, uno responde a todas las preguntas con los hechos de su vida: a las preguntas que el mundo le ha hecho una y otra vez. Las preguntas son éstas: ¿quién eres? ¿qué has querido de verdad? ¿qué has sabido de verdad? ¿a qué has sido fiel o infiel?... ¿Con qué y con quién te has comportado con valentía o con cobardía?... Estas son las preguntas. Uno responde como puede, diciendo la verdad o mintiendo: eso no importa. Lo que sí importa es que uno al final responde con su vida entera.

El bucle infinito

2006-04-03T13:09:00.000-07:00

Douglas R. Hofstadter en su libro titulado: “Gödel, Escher, Bach” dice: "Todo lenguaje, (…) todo proceso mental, llega, tarde o temprano, a la situación límite de la autorreferencia: la de querer expresarse acerca de sí mismo. Surge entonces la emoción del infinito, como si dos espejos se enfrentasen, obligados a reflejarse mutua e indefinidamente".

Ayer, gracias a este mundillo de los blogs, he vuelto a contactar con un antiguo amigo. Una de esas raras personas que merece la pena conocer. Cuando he leído esto, me he acordado de él. Es el típico personaje atrapado en este bucle infinito. No dejéis de pasar por su blog porque merece la pena. La dirección: www.savonarolia.blogspot.com

Wislawa Szymborska

2006-03-05T10:55:00.000-08:00

La realidad exige.

"La realidad exige que también mencionemos esto: la vida sigue. Continúa en Cannae y en Borodino, en Kosovo Polie y en Guernica. Hay una estación de gasolina en una pequeña plaza de Jericó, pintura fresca en los bancos del parque de Bila Hora. Las cartas se cruzan entre Pearl Harbor y Hastings, una camioneta pasa debajo del ojo del león de Queronea, y los florecientes huertos cerca de Verdún no pueden escapar al atmosférico frente que se aproxima. Hay tanto Todo que la Nada se esconde casi gentilmente. La música brota de los yates anclados en Accio y las parejas bailan en las cubiertas bañadas por el sol. hay tantas cosas sucediendo siempre que deben estar pasando en todas partes. Donde no hay ni una sola piedra en pie vemos al Hombre de los Helados rodeado de niños. Donde Hiroshima estuvo Hiroshima está de nuevo, produciendo cosas para el uso de cada día. Este terrible mundo no está desprovisto de encantos, de las mañanas que hacen inestimables los despertares. La hierba es verde en los campos de Maciejowice, y salpicada de rocío, como es lo normal de la hierba. Quizás todos los campos son campos de batalla, todas las tierras lo son, las que recordamos y las que se han olvidado: los bosques de abedules, cedros, abetos, la blanca nieve, las amarillas arenas, la gris grava, los iridiscentes pantanos, los cañones de la negra derrota, donde, en tiempos de crisis, puedes esconderte debajo de un arbusto. ¿Qué moral sacamos de ésto? Probablemente ninguna. Sólo la sangre fluye, secándose rápidamente, y, como siempre, unos cuantos ríos, unas cuantas nubes. Sobre trágicos pasos de montañas el viento vuela sombreros de cabezas inconscientes y no podemos evitar reírnos de eso".

¿COMO ES TU UNIFORME?

2006-02-05T09:39:00.000-08:00

Milán Kundera en su libro: "El Arte de la Novela dice": "Cuando un fenómeno se hace general, cotidiano, omnipresente, ya no se lo distingue. En la euforia de su vida uniforme, la gente ya no ve el uniforme que lleva".

Doy vueltas por la casa; dejo ese libro y cojo otro al azar: "El Arte de la ficción" de John Gardner. En éste leo: "La verdad no tiene demasiado valor allí donde todo el mundo está de acuerdo sobre qué es la verdad".

Vivimos en un mundo en el que todo el mundo está de acuerdo en lo que está bien y lo que está mal. De hecho, la sociedad (ese engendro del que formamos parte) nos dice lo que tenemos que hacer, decir y hasta sentir a cada instante. Pero si eres diferente, entonces estas apañado, amigo, te vas a dar de morros con la realidad. Con esa realidad que han creado los más conformistas, los más mediocres, los que, como sucede siempre, dirigen el mundo.
Y esto me recuerda una frase maravillosa que aunque en este caso aplica a los americanos podía aplicarse a ese mundo que dirige el mundo en general. Ahora no recuerdo quien es su autor, pero esta frase me ha hecho sonreir muchas veces. La frase dice: "Para nadie es un secreto que un gringo medio es la criatura más estúpida sobre la tierra y que su sueño es homologar el mundo para que pueda caber en su pequeña mente".

Yo, por mi parte, voy a intentar con todas mis fuerzas no vestir de uniforme.

LA INMORTALIDAD (Milan Kundera) fragmentos

2006-01-30T14:16:00.000-08:00

En cada uno de nosotros está escrita la razón de nuestros actos; un código que contiene la esencia de nuestro destino; ese código tiene, a mi juicio, el cariz de una metáfora.
...su deseo de suicidarse no fue provocado por algo que llegó desde fuera. Estaba plantado en la tierra de su ser, creció lentamente y floreció como una flor negra.
...hacía ya mucho que no vivía con el mundo; su único mundo era su alma.
...y si caminaba, caminaba sólo porque el alma, llena de intranquilidad, exige movimiento y no es capaz de permanecer en el mismo sitio, porque cuando no se mueve empieza a doler terriblemente.
...¿Cómo vivir en un mundo con el que uno no está de acuerdo? ¿Cómo vivir con la gente si uno no considera suyas ni sus penas ni sus alegrías? Si sabe que no es parte de ellos.
...es una pura ilusión pretender empezar en medio de la vida una "nueva vida" que no se parezca a la anterior, empezar, como suele decirse, desde cero.
Su vida estará siempre construída del mismo material, de los mismos ladrillos, de los mismos problemas, y lo que en un primer momento les parece una "nueva vida" resultará muy pronto ser una simple variación de la anterior.
Cuando la persona es joven, no es capaz de percibir el tiempo como círculo, sino como camino que conduce directamente hacia delante, hacia paisajes permanentemente cambiantes; todavía no intuye que su vida sólo contiene un tema; lo comprende en el momento en que su vida comienza a componer sus primeras variaciones.

LA PANTERA

2006-01-19T14:40:00.000-08:00

Rainer María Rilke escribió ésto a finales de 1902.

LA PANTERA
(En el Jardin des Plantes, París)

Su vista está cansada del desfile
de las rejas, y ya nada retiene.
Las rejas se le hacen innumerables,
y el mundo se le acaba tras las rejas.

Blando andar de flexibles fuertes pasos,
y girar en el más pequeño círculo
como danza de fuerza por un centro
en que su voluntad se halla aturdida.

Sólo a veces se alza mudo el telón
de sus pupilas. Luego entra una imagen,
va por la tensa calma de sus miembros
y se extingue al llegar al corazón.

UN ESTADO DE ÁNIMO

2006-01-19T14:30:00.000-08:00

CISNE DE PRIMAVERA
(Autor: Charles Bukowski)

También en primavera mueren los cisnes
y allí flotaba
muerto un domingo
girando de lado
en la corriente
y fui hasta la rotonda
y distinguí
dioses en carros,
perros, mujeres
que gritaban
y la muerte
se me precipitó garganta abajo
como un ratón,
y oí llegar a la gente
con sus cestas de merienda
y sus risas,
y me sentí culpable
por el cisne
como si la muerte
fuese algo vergonzoso
y me alejé
como un idiota
y les dejé
mi hermoso cisne.

SÉ AMABLE

2006-01-19T14:00:00.000-08:00

SÉ AMABLE
(Autor: Charles Bukowski)

Siempre nos piden
que entendamos el punto de vista
de los otros
sin importar si es
anticuado
necio
asqueroso.

A uno le piden
que entienda
amablemente
todos los errores de los otros
sus vidas desperdiciadas
sobre todo si son de edad avanzada.

Pero su edad es lo único
en lo que nos fijamos.
Han envejecido
mal
porque han
vivido
sin enfoque,
se han negado
a ver.
¿Que no es culpa suya?

¿culpa de quién?

¿mía?

Se me pide que oculte
mi opinión
ante ellos
por miedo a su miedo.

La edad no es un crimen

pero la vergüenza
de una vida
deliberadamente
desperdiciada

entre tantas
vidas
deliberadamente
despediciadas

sí lo es.

BLANCANIEVES SE DESPIDE DE LOS SIETE ENANOS

2006-01-19T03:00:00.000-08:00

Recuerdo aquella tarde: habíamos comprado tabaco (tres paquetes) tomado gazpacho (dos cazos) comido unos bollos y yo qué sé qué más. Era verano y hacía calor. Acabamos sentados en la hierba leyendo poesías. Tú estabas tan loco como siempre y yo probablemente mucho peor que tú. Subrayaste esta frase en el libro: "está en venta el jardín de los cerezos" y escribiste debajo con tu letra ilegible alguna cosa que ya no consigo recordar... Siempre me fascinó este texto. En fin, amigo, espero que sigas resistiendo.

BLANCANIEVES SE DESPIDE DE LOS SIETE ENANOS

(autor: Leopoldo María Panero)

Prometo escribiros, pañuelos que se pierden en el horizonte, risas que palidecen, rostros que caen sin peso sobre la hierba húmeda, donde las arañas tejen ahora sus azules telas. En la casa del bosque crujen, de noche, las viejas maderas, el viento agita raídos cortinajes, entra sólo la luna a través de las grietas. Los espejos silenciosos, ahora, qué grotescos, envenenados peines, manzanas, maleficios, qué olor a cerrado, ahora, qué grotescos. Os echaré de menos, nunca os olvidaré. Pañuelos que se pierden en el horizonte. A lo lejos se oyen golpes secos, uno tras otro los árboles se derrumban. Está en venta el jardín de los cerezos.

JACQUES PREVERT - de su libro "Palabras"

2005-12-27T10:36:00.000-08:00

PARA HACER UN RETRATO DE UN PÁJARO

(A Elsa Henríquez)

Pintar primero una jaula
con la puerta abierta
pintar después algo bonito
algo simple
algo bello
algo útil
para el pájaro
apoyar después la tela contra un árbol
en un jardín
en un soto
o en un bosque
esconderse tras el árbol
sin decir nada
sin moverse...
A veces el pájaro llega enseguida
pero puede tardar años
antes de decidirse
No hay que desanimarse
hay que esperar
esperar si es necesario durante años
la celeridad o la tardanza en la llegada del pájaro
no tiene nada que ver
con la calidad del cuadro
Cuando el pájaro llega
si llega
observar el más profundo silencio
esperar que el pájaro entre en la jaula
y una vez que haya entrado
cerrar suavemente la puerta con el pincel
después
borrar uno a uno todos los barrotes
cuidando de no tocar ninguna pluma del pájaro
Hacer acto seguido el retrato del árbol
escogiendo la rama más bella
para el pájaro
pintar también el verde follaje y la frescura del viento
el polvillo del sol
y el ruido de los bichos de la hierba en el calor estival
y después esperar a que el pájaro se decida a cantar
Si el pájaro no canta
mala señal
señal de que el cuadro es malo
pero si canta es buena señal
señal de que podéis firmar
Entonces arrancadle delicadamente
una pluma al pájaro
y escribid vuestro nombre en un ángulo del cuadro.

Amor en el hospicio - Dylan Thomas

2005-12-27T10:23:00.000-08:00

AMOR EN EL HOSPICIO

Una extraña que anda mal de la cabeza ha venido
a compartir mi cuarto en esta casa,
una muchacha loca como los pájaros
traba la puerta de la noche con sus brazos, sus
plumas,
ceñida en la cama revuelta alucina con nubes
penetrantes.
Libre como los muertos
cabalga los océanos imaginarios del pabellón
de hombres.
Ha llegado posesa por los cielos.
Ella duerme en el canal estrecho,
desvaría a gusto
sobre las mesas del manicomio
adelgazadas por mis lágimas.
Y tomado por la luz de sus brazos, al fin,
mi Dios, al fin
puedo yo de verdad
soportar la primera visión que incendia las estrellas.

Amalia Bautista - Las Doncellas

2005-12-27T10:12:00.000-08:00

Este es un bello poema de una autora que desconozco. Espero que no le importe verlo aquí.

LAS DONCELLAS

He conocido a algunas. No parecen
mortales. Ni se enfadan ni se ríen
a carcajadas. Siempre se despiertan
como si ya estuviesen maquilladas,
sonrosadas, sencillas, saludables.
No llevan nunca traje de chaqueta,
sino un velo de tul hasta los pies.
Van descalzas incluso en pleno invierno
y nunca tienen ni calor ni frío.
La vida entera pasan esperando.
Nunca se desesperan. Aunque a veces,
no haya dragón que quiera secuestrarlas
ni caballero andante que las salve.

La vida es una hora - Gloria Fuertes

2005-12-27T10:09:00.000-08:00

LA VIDA ES UNA HORA

La vida es una hora,
apenas te da tiempo a amarlo todo,
a verlo todo.
La vida sabe a musgo,
sabe a poco la vida si no tienes
más manos que las manos que te dieron.
Al final escogemos un lugar peligroso,
un pretil, una vía,
la punta de un puñal donde pasar la noche.

La Casa de T.S Eliot

2005-12-27T10:02:00.000-08:00

LAS CASAS VIVEN Y MUEREN

Ese verano nadie resucitó en la casa,
y nuestros cuerpos iban dejando escombros
a lo largo de los días.
El tiempo no era lo que imaginábamos.
La casa se caía, irremediablemente,
y cada uno dormía
acurrucado en su recuerdo.
Todos con los brazos largos
de cargar ataúdes
con la misma pregunta
tázita en los ojos.
Ese verano cada uno dejó
su esqueleto frente a una ventana,
y nos fuimos de la casa
arrastrando ollas y frazadas,
un montón de fantasmas desarmados.
El tiempo no era lo que imaginábamos.
Nosotros, tampoco.

Un poco más de Rilke

2005-12-27T09:42:00.000-08:00

Se debería esperar y saquear toda una vida, a ser posible una larga vida; y después, por fin, más tarde, quizá se sabrían escribir las diez líneas que serían buenas. Pues los versos no son, como creen algunos, sentimientos (se tienen siempre demasiado pronto), son experiencias. Para escribir un solo verso, es necesario haber visto muchas ciudades, hombres y cosas; hace falta conocer a los animales, hay que sentir cómo vuelan los pájaros y saber qué movimiento hacen las flores al abrirse por la mañana. Es necesario poder pensar en caminos de regiones desconocidas, en encuentros inesperados, en despedidas que hace tiempo se veían llegar; en días de infancia cuyo misterio no está aclarado aún; en los padres a los que se mortificaba cuando traían una alegría que no se comprendía (era una alegría hecha para otro); en enfermedades de infancia que comienzan tan singularmente, con tan profundas y graves transformaciones; en días pasados en habitaciones tranquilas y recogidas, en mañanas al borde del mar, en la mar misma, en mares, en noches de viaje que volaban muy alto y temblaban con todas las estrellas... y no es suficiente incluso saber pensar en todo ésto. Es necesario tener recuerdos de muchas noches de amor, en las que ninguna se parece a otra; de gritos de parturientas, y de leves, blancas, durmientes recién paridas, que se cierran. Es necesario aún haber permanecido sentado junto a los muertos, en la habitación, con la ventana abierta y los ruidos que llegan a golpes. Y tampoco basta con tener recuerdos. Es necesario saber olvidarlos cuando son muchos, y hay que tener la paciencia de esperar que vuelvan. Pues los recuerdos mismos no son aún ésto. Hasta que no se convierten en nosotros, sangre, mirada, gesto, cuando ya no tienen nombre y no se les distingue de nosotros mismos, hasta entonces no puede suceder que en una hora muy rara, del centro de ellos, se eleve la primera palabra de un verso.

Sobre la amistad (1ª parte)

2005-12-20T13:30:00.000-08:00

Las relaciones basadas en la simpatía que he visto nacer y desarrollarse entre los seres humanos han terminado ahogándose invariablemente en los cenagales de la egolatría y de la vanidad.

Los intereses en común pueden producir situaciones humanas que se parecen a la amistad. También la soledad hace que las personas se refugien en relaciones más íntimas: al final se arrepienten, aunque al principio crean que esa intimidad es ya una forma de amistad. Claro, todo esto no tiene nada que ver con la verdadera amistad.

Estaría bien saber [...] si de verdad existe la amistad. No me refiero al placer momentáneo que sienten dos personas que se encuentran por casualidad, a la alegría que les embarga porque en un momento dado de su vida comparten las mismas ideas acerca de ciertas cuestiones, o porque comparten sus gustos y aficiones. Eso todavía no es amistad. A veces pienso que la amistad es la relación más intensa de la vida...

La amistad es un servicio. Al igual que el enamorado, el amigo no espera ningua recompensa por sus sentimientos. No espera ningún galardón, no idealiza a la persona que ha escogido como amiga, ya que conoce sus defectos y la acepta así, con todas sus consecuencias. Esto sería el ideal. Ahora hace falta saber si vale la pena vivr, si vale la pena ser hombre sin un ideal así. y si un amigo nuestro se equivoca, si resulta que no es un amigo de verdad, ¿podemos echarle la culpa por ello, por su carácter, por sus debilidades? ¿Qué valor tiene una amistad si sólo amamos en la otra persona sus virtudes, su fidelidad, su firmeza? ¿Qué valor tiene cualquier amor que busca recompensa?

...Su amistad [...] Había algo en ella, ternura, seriedad, entrega, algo de fatalidad, y todo este resplandor desarmaba hasta a los más bromistas. En toda comunidad humana se tienen celos de este tipo de relaciones. La gente no desea nada con más fervor que una amistad desinteresada. La desea con fervor, aunque sin esperanza.

(Fragmentos del libro: "El último encuentro" Autor: Sándor Márai

Chuang Tzu

2005-12-11T05:49:00.000-08:00

Tío Lisiado y Tío Cojo miraban el paisaje en la colina del Señor Oscuro y los yermos de K'unlun, el lugar donde descansaba el Emperador Amarillo. De pronto brotó un sauce del codo izquierdo de Tío Cojo, quién se sobresaltó; parecía contrariado.

-¿Te molesta? -preguntó Tío Lisiado.

-No. ¿Porqué iba a molestarme? -dijo Tío Cojo-. Vivir es pedir prestado. Y si pedimos prestado para vivir, la vida debe ser una pila de basura. La vida y la muerte son el día y la noche.

Tú y yo vinimos a observar el proceso del cambio, y ahora el cambio me ha alcanzado. ¿Por qué tendría que molestarme?

Libro del desasosiego

2005-11-09T09:31:00.000-08:00

Toda alma digna de sí misma desea vivir la vida en Extremo. [...] Vivir la vida en Extremo significa vivirla hasta el límite, pero existen tres maneras de hacerlo, y a cada alma elevada cumple escoger una de estas maneras. Puede vivirse la vida en extremo por la posesión extrema de ella [...] Raros son, sin embargo, en todas las épocas del mundo, los que pueden cerrar los ojos cargados de cansancio suma de todos los cansancios, los que lo poseyeron todo de todas las maneras.

Raros son así los que pueden exigir de la vida, consiguiéndolo, que se les entregue en cuerpo y alma; sabiendo no estar celosos de ella por saber tenerle el más completo amor. [...] Cuando este alma, sin embargo, comprueba que le resulta imposible tal realización, que no tiene fuerzas para la conquista de todas las partes del Todo, puede seguir otros caminos -uno, la abdicación total, la abstención formal, completa, relegando a la esfera de la sensibilidad lo que no puede poseer íntegramente en la región de la actividad y la energía. Más vale superiormente no actuar que actuar inútilmente, fragmentariamente, insuficientemente, como la innumerable superflua mayoría inane de los hombres; otro, el camino del perfecto equilibrio, la búsqueda del Límite en la Proporción Absoluta, por donde el ansia de Extremo pasa de la voluntad y la emoción a la Inteligencia, siendo entonces la máxima ambición no la de vivir toda la vida, no la de sentir toda la vida, sino la de ordenar toda la vida, la de cumplirla en Armonía y Coordinación inteligente.

El ansia de comprender, que en tantas almas nobles sustituye a la de actuar, pertenece a la esfera de la sensibilidad. Sustituir por la Inteligencia la energía, romper el lazo entre la voluntad y la emoción, despojando de interés todos los gestos de la vida material, eso es lo que, logrado, vale más que la vida, tan difícil de poseer por entero y tan triste de poseer parcialmente.

[...] Sentir es preciso, mas no es preciso vivir.

Los Sublimes

2005-10-13T03:59:00.000-07:00

¡Qué silencioso es el fondo del mar!; ¿quién diría que oculta monstruos juguetones?
...hoy he visto a un hombre sublime, a un solemne...
...estaba adornado de feas verdades; su botín de caza y sus vestidos se encontraban hechos jirones; tenía muchas espinas pero no vi en él ninguna rosa. Todavía no había aprendido a reir, no conocía la belleza. Era un cazador que regresaba huraño del bosque del conocimiento.

...La belleza de un hombre sublime empezará cuando se canse de su sublimidad.
...Así mismo ha de olvidar su voluntad de héroe...
...Ha dominado monstruos y ha descifrado enigmas, pero todavía tendría que redimir sus propios monstruos y resolver sus propios enigmas...
...su conocimiento no ha aprendido todavía a sonreír.
*
*
Fragmentos de: "Así habló Zaratustra"
autor: Friederich Nietzsche

El Ángel

2005-10-09T20:07:00.000-07:00

El mundo de Rainer María Rilke estaba lleno de Ángeles terribles. Un día, probablemente entre 1903 y 1907, escribió:

Con sólo un gesto de su frente aleja
de sí todo lo que limita y lo que obliga,
pues por su corazón pasa, gigante,
girando, lo que viene eternamente.

El cielo está para él lleno de formas
que le pueden llamar: ven, reconóceme.
Nada des de tus cargas a aliviar
a sus manos ligeras. Pues vendrían

de noche a ti, a probarte en el combate,
e irían por la casa como furias,
tomándote como si te crearan,
arrancándote fuera de tu forma.

Esas extrañas relaciones que se entrecruzan

2005-09-12T09:48:00.000-07:00

Shopenhauer señala que cuando uno llega a una edad avanzada y evoca su vida, ésta parece haber tenido un orden y un plan, como si la hubiera compuesto un novelista. Acontecimientos que en su momento parecían accidentales e irrelevantes se manifiestan como factores indispensables en la composición de una trama coherente. ¿Quién compuso esa trama? Schopenhauer sugiere que, así como nuestros sueños inluyen un aspecto de nosotros mismos que nuestra conciencia desconoce, nuestra vida entera está compuesta por la voluntad que hay dentro de nosotros. Y así como personas a quienes aparentemente sólo conocimos por casualidad se convirtieron en agentes decisivos en la estructuración de nuestra vida, también nosotros hemos servido inadvertidamente como agentes, dando sentido a vidas ajenas. La totalidad de estos elementos se une como una gran sinfonía, y todo estructura inconscientemente todo lo demás...

...El grandioso sueño de un sólo soñador donde todos los personajes del sueño también sueñan...

(Joseph Campbell)

Un poco de esperanza no viene mal

2005-09-06T13:18:00.000-07:00

Henry David Thoreau en su libro: Walden o la vida en los bosques escribió:

"Ningún hombre se guió jamás por su genio hasta el punto de equivocarse. Aunque el resultado fuera la postración física, o incluso en el caso de que nadie pudiera afirmar que las consecuencias habían sido lamentables, para tales hombres existía una vida conforme a unos principios más elevados. Si recibes con alegría el día y la noche, si la vida despide la fragancia de las flores y las plantas aromáticas, si es más flexible, estrellada e inmortal, el mérito es tuyo. La naturaleza entera es tu recompensa, y has provocado por un instante que sea a ti a quien bendiga. Los grandes logros y principios son muy difíciles de apreciar. Dudamos de su existencia con facilidad. Pronto los olvidamos. Pero son la más elevada de las realidades...

La auténtica cosecha de la vida coridiana es tan intangible e indescriptible como los matices de la mañana o la noche. Es como atrapar un poco de polvo de las estrellas o asir el fragmento de un arco iris".

Gracias Thoreau.

Propósito del día

2005-09-05T10:40:00.000-07:00

HAMLET: ...¿Qué es un hombre si el principal bien y ocupación de su tiempo no es sino dormir y alimentarse? Una bestia nada más. Seguro que quien nos hizo y nos dio tal poder de razón y nos permite mirar hacia adelante y hacia atrás no nos dio esta capacidad y razón divina para que se enmoheciese por falta de uso...

Muy bien, Hamlet, tú ganas, prometo intentarlo, volver a escribir.

Las Ciudades Invisibles

2005-09-03T14:56:00.000-07:00

Italo Calvino en su libro "Las Ciudades Invisibles" escribió:

"El infierno de los vivos no es algo que será; hay uno, es aquel que existe aquí, el infierno que habitamos todos los días, que formamos estando juntos. Dos maneras hay de no sufrirlo. La primera es fácil para muchos: aceptar el infierno y volverse parte de él hasta el punto de no verlo más. La segunda es peligrosa y exige atención y aprendizaje contínuos: buscar y saber reconocer quién y qué, en medio del infierno, no es infierno, y hacerlo durar, y darle espacio".

De acuerdo, pondré más atención y seguiré aprendiendo.

EL PINTOR DE CIELOS

2005-09-01T23:24:00.000-07:00

El Pintor de Cielos es un relato que escribí hace tiempo y que salió publicado en la revista de creación literaria "Prima Littera".

****EL PINTOR DE CIELOS***

*
Le conocí en un pequeño pueblo del norte de España. Yo estaba de paso y entré a tomar café en un bar del puerto. Estaba sentado en la barra, junto a una ventana, y contemplaba el paisaje con ojos tristes.
-Hola; buenos días -le dije, después de pedir un café-, parece que hoy el cielo está gris.
El hombre se volvió y me miró.
-Sí. Yo lo pinto todos los días -respondió-. Hoy no me ha quedado bien.
Miré sus manos. Efectivamente estaban manchadas de pintura, como las de cualquier pintor. Pensé que el pobre hombre estaba un poco loco.
-¿Sabe? -continuó- Yo me levanto cada mañana y pinto el cielo para ella. Algunas veces me sale bien. Entonces yo sé que esa mañana se despertará, saldrá a la calle y verá mi amanecer, con todos esos matices de rojo, azul y violeta, mezclados con el blanco de las nubes. Me la imagino respirando el aire limpio, llenándose los ojos con mi cielo y pensando que va a ser un día maravilloso. Entonces soy feliz. Pero otros días todo me sale mal: pintar el cielo es muy difícil, cambia constantemente. No puede figurarse usted lo que puede cambiar el cielo en un segundo. A veces se me mezclan los colores. Se ensucian. Me pongo nervioso y todo sale mal.
-Ya veo -dije, con una sonrisa contenida, mientras le observaba, y luego continué-. Bueno, ¿y porqué cuando le sale mal no lo borra todo y lo pinta de nuevo?
-No me da tiempo -el hombre me miró como si le hubiera preguntado por algo evidente-. Todo tiene que estar terminado para cuando ella se despierta. Algunas veces me pilla a punto de acabar, cuando se asoma a la ventana nada más levantarse. No -dijo, sacudiendo la cabeza-. Nadie es capaz de pintar el cielo dos veces en tan poco tiempo.
El pintor de cielos miró al horizonte y yo lo hice también. Había comenzado a llover y sobre el mar se agitaban unos inmensos nubarrones grises.
-Bueno –dije, mientras hacía un gesto al camarero-. Tal vez mañana le salga a usted mejor.
El hombre me miró con expresión triste y respondió:
-No creo que vuelva a pintarlo nunca más: ella se está muriendo.
Continué mi viaje, y desde entonces, cada mañana miro al cielo. Hace ya quince días que no ha salido el sol y el mundo cada vez se ve más triste.

Mi decisión de hoy

2005-09-01T08:01:00.000-07:00

Hoy he decidido que voy a intentar aprender a estar muerto.

Lo primero que aprende cualquiera cuando empieza a intentar estar muerto es que estar muerto no es tan fácil como puede parecer en un principio. Uno puede creer que ya a aprendido a estar muerto, pero al cabo de un día o dos comprende que no, que aunque parece que está muerto, la triste realidad es que aún no está lo suficientemente muerto. Estar muerto del todo no está al alcance de cualquiera; sólo de unos pocos maestros.

En fin, para empezar a comprender lo que quiero decir podemos sentarnos un momento y reflexionar sobre todo esto:

(Los textos que siguen corresponden al libro "Palomar", autor: Italo Calvino).

"El señor Palomar decide que de ahora en adelante hará como si estuviese muerto, para ver como marcha el mundo sin él. De un tiempo a esta parte observa que entre él y el mundo las cosas no marchan como solían; si antes parecía que el uno esperaba algo del otro, él y el mundo, ahora no recuerda qué había que esperar de malo o de bueno, ni porqué esa espera lo tenía en una perpetua, ansiosa agitación.

Por lo tanto el señor Palomar debería experimentar ahora una sensación de alivio, pues no tiene que preguntarse ya qué le depara el mundo, y debería incluso advertir el alivio del mundo, que ya no necesita preocuparse de él. Pero, justamente, la espera de saborear esta calma basta para poner ansioso al señor Palomar.

En una palabra, estar muerto es menos fácil de lo que pueda parecer.

...El alivio de estar muerto debería ser ese: eliminada esa mancha de inquietud que es nuestra presencia, lo único que cuenta es la extensión y la sucesión de las cosas bajo el sol, en su impasible serenidad.

...A los muertos no debería importarles ya nada de nada: nada de ninguna cosa porque no les corresponde a ellos pensar en eso; y aunque pueda parecer inmoral, en esa irresponsabilidad encuentran los muertos su alegría.

...estar muerto significa para Palomar habituarse a la desilusión de encontrarse igual a sí mismo en un estado definitivo que ya no puede confiar en cambiar.

...Cada uno está hecho de lo que ha vivido y del mundo donde lo ha vivido, y esto nadie puede quitárselo. Quien ha vivido sufriendo está hecho de sufrimiento; si pretenden quitárselo, deja de ser él".

SALIR DEL PASO

2005-08-31T10:37:00.000-07:00

Salir del paso es mi primera experiencia de lo que es un blog. En este momento desconozco todo lo que se relaciona con este mundo, no sé hacia donde voy, camino a ciegas, pero comienza la aventura.

contador

2005-08-13T03:30:00.000-07:00

Manuales Oposiciones